A casa da avó da Pocahontas…

A casa da avó Sylvia era em Espinho na Avenida 8. A avó Sylvia é a minha avó paterna. A casa era na avenida 8 porque hoje já não está lá. Mas a avó é e será sempre a minha.

720117 era o número de telefone fixo da avó e tocava num daqueles telefones pretos, antigos, pesados de discar números. O telefone cheirava a avó e eu adorava-o. Falava com o pai e a mãe à noite e enquanto falava espreitava pela janela da avenida 8 e via os comboios passar e as palmeiras do outro lado do passeio. Hoje essas palmeiras foram mudadas para uma nova avenida em espinho, lá para cima longe do mar. Lá não ficam tão bem, mas reconheço-as e mesmo sem saber porquê, gosto de passar por lá.

O portão de casa da avó tinha um assobio próprio, como que uma melodia de recepção a quem chegava e um aviso a quem já lá estava. Do lado esquerdo havia hortênsias azuis e brancas. Conheço cada pedacinho daquele jardim e cada recanto daquela casa. Ainda sei de cor quase que cada objecto. E se hoje sei, então vou saber sempre. Lá fui tão feliz. Lá não me preocupava com nada. Era só muito feliz. Alegre, mimada e amada. Sabia que era a preferida, sabia que era a companhia da avó e sabia que eramos tão amigas. Não havia birras, nem tristezas, só havia carinho e brincadeiras. Tardes solarengas na sala de trás, conversas e histórias de vida que ouvia como uma menina grande. Muitas eram mesmo histórias de menina grande, mas a avó tratava-me assim, com todo o carinho e com toda a maturidade que eu ainda não tinha. Eu sentia-me grande, quase sempre grande, mas às vezes pequenina outra vez. Bebia leite quente com a avó na mesa da cozinha pela minha caneca do gatinho e à noite adormecia na cama dela, enquanto a avó lia. E lia sempre. Eu dormia sempre. Sempre feliz.

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